Ahora entiendo qué es el arte- y, atravesándome con esa mirada untuosa, preñada de inteligencia-... es cuando Dios tiene nostalgia de los hombres.

sábado, 17 de septiembre de 2011

Winter.



Ella.Soñaba con ser una nube,con estar todo el día surcando el cielo,de aquí para allá,mecida por el viento como si fueran los brazos de una madre.Soñaba con ser así;blanca,esponjosa.Ser la envidia de todos los niños por parecer un pequeño peluche. Pero ella quería ser ese tipo de nube que duran poco,que vienen detrás de la tormenta para dar paso a un limpísimo cielo azul.Ella soñaba con ser una nube,por lo que transmitia,por las formas que podían adoptar.Ella soñaba con...Él.Soñaba ser el viento para ser libre.Ir a donde quisiera cuando quisiera.Soñaba con ser el viento por lo dulce que parece cuándo jugaba entre los cabellos de ella o por lo odioso que resultaba cuando se enfadaba y cogía prestados sombreros,periódicos,apuntes,hojas de los árboles.Soñaba ser el viento porque cuando quería nadie se acordaba de él y cuando no,estaba presente todo el día,removiendo copas de los árboles y provocando tempestades en el corazón de otra,levantando baldosas de la calle. Él soñaba con..tener una nube a la que acariciar.
Y así,nube y viento un día se encontraron provocando un huracán de miradas,besos,caricias y noches interminables.Así fue como un día,se acabó todo y volvió a llegar el verano con sus cielos despejados y su cálida calma. Porque ya había durado demasiado el temporal.

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